PONCE DENIS ÉCOUCHARD LEBRUN | Oeuvres (II, 18)

¡Qué plagas, malhadada Tierra,
reúnen tus profundas cavernas!
El azufre, alimento del trueno,
rueda allí sus negros torbellinos;
sales, nitros, betún,
la mezcla con estruendo se enciende;
los vientos irritan sus combates;
y su choque, señal de tormentas,
hace tronar los cielos sobre nuestras cabezas
y rugir el infierno bajo nuestros pasos¹.

Estos fuegos, alma de la armonía,
sembrados, errantes por todos los cuerpos,
cuando su potencia se reúne,
perturban a menudo los acordes.
De los mares excitando los estragos,
se les ha visto, lejos de las costas,
por los aires lanzar navíos;
y más de una isla espantada,
rodando sobre su base agitada,
se pierde en llamas bajo las aguas.

Mirad esas montañas, raza aterradora,
pueblo de gigantes en furia,
que de sus bocas fulminantes
lanzan llama y terror.
Sus cabezas resplandecen de fuego;
vierten ríos ardientes:
el Hekla², el Vesubio, se abren;
y el infierno, que el ojo allí descubre,
bulle por sus vastos flancos.

Sin destruir la antigua masa
que presiona el océano desde los aires,
lo eterno cambia su faz,
imperio móvil de los reveses.
todo nace, todo muere, todo debe renacer,
todo pierde la forma de su ser,
frágil obra de los elementos:
la naturaleza activa y fecunda
sin cesar reproduce el mundo
eterno en sus cambios.

Un destino celoso y supremo
circula por todos los climas:
sobre la paja y la diadema³
imprime, corriendo, sus pasos.
Todo cede, mar, pueblo, costa,
juguete constante de una voluble suerte;
ningún rey lo encadena a su corte:
le engaña a una crédula alegría;
si pasa sin tocar a su presa,
la devora a su regreso.

Esmirna, Pompeya, Heraclea,
y tú, Lima, ciudad de reyes,
desde el seno de la tierra estremecida
¡desaparecisteis a su voz!⁴
Triste objeto de su inconstancia,
tu ceniza atestigua el poder
de la suerte que domina el universo;
¡Lisboa! Tú sientes los impactos
de los rayos que no han apagado
cinco lustros y doscientos inviernos.

¡Francia! ¡Albión! Vosotras a quienes la guerra
separa aún más que los oleajes,
en otro tiempo una misma tierra
unía a vuestros pueblos rivales.
Las aguas arrebatan en su furia,
desde las fecundas orillas de Hesperia⁵,
los campos desolados por el Etna.
Una tormenta es el Hércules antiguo
que desde las riberas de la Bética
separó los abrasadores climas⁶.

Pero el terror que hace bramar al Tajo
se extiende a las islas de Gerión⁷,
del Ebro a las arenas de Cartago,
de África a los campos de Albión⁸.
Los dos mares se llaman, se unen;
sus oleajes chocan entre sí y braman
cubiertos de monstruos saltarines,
Y, desde el seno de las olas humeantes,
el abismo de los mares espumosos
vomita la llama de los volcanes.

¡Cómo! ¿El vasto apilamiento de tus olas⁹
presiona esos volcanes encendidos?
¡Océano! ¡Tus bóvedas profundas
los tenían en vano encerrados!
¡Cómo! ¡El cielo, puro y sin tormentas,
ha visto los horrores del naufragio
errar sobre los oleajes entreabiertos;
y desde una ribera desolada,
América, en vano apartada,
se espanta más allá de los mares!

¡Qué ruido! ¡Qué horrible murmullo!
¡Qué anuncia este aterrador tumulto!
Purga el seno de la naturaleza,
abre sus fogones tormentosos;
¡fuego vengador!, sal de tus abismos;
perdona o golpea a tus víctimas:
demasiado es aterrorizar a los humanos;
¿qué crímenes persigue tu cólera?
¿Qué costas, qué hemisferio
amenazan tus inciertos golpes?

¡Dioses! ¡Con el rayo fulminante
la guerra enciende sus antorchas!
Europa, aún pálida y temblorosa,
de sus hijos cava las tumbas.
Triste amante de los funerales,
¿por qué, desgarrando tus entrañas,
buscar nuevos horrores?
¿Tomas tú esta ola bramante,
o la tierra aún estremecida,
como teatro de tus furias?

La tempestad, agitando sus alas,
como un terrible buitre,
cubre los ojos de hombres mortales,
y a los mares da una inmensa vuelta:
con reflujos que perturban la armonía,
alrededor de la fría Hibernia¹⁰
las aguas saltan por todas partes,
mientras su rápida oleada
va, bajo las columnas del Alcida¹¹,
de Cádiz a ahogar las murallas.

¡Thor¹², que retumbas sobre estas costas,
mar! Si conoces la piedad,
perdona al menos en tus estragos
el objeto de mi tierna amistad.
¡Ay! ¡En las riberas del Permesse¹³,
la misma edad, la misma embriaguez,
en otro tiempo llevaron nuestros pasos!
¡Las Musas!… ¿Qué destino extraño,
qué divinidad bárbara
te arrebata para siempre de sus brazos?

Vuelve… El mar se abalanza… ¡Detente!
¡Míralas, ten cuidado, huye de esas olas en suspensión!
¡Vuelven a caer! ¡Dioses! La tempestad
le arrastra ante mis ojos desesperados.
¡Divino Racine! ¡Sombra inmortal!
Tu hijo… expira; él te llama;
¡volad, Musas, Gracias, Amores,
volad! Su boca os implora;
tú, diosa aún más querida,
¡Amistad! Vuela a su rescate¹⁴.

¡Qué laureles ceñirán su juventud,
si logra vencer a un celoso destino?
¡Que sus virtudes y mi ternura!,
¡oh, mar!, ¡desarmen tu ira!
Huyes exhibiendo tu crimen…
La Parca sujeta a su víctima
y aparta sus ojos ensangrentados;
sus propios ojos vierten lágrimas;
los Amores lamentan sus encantos;
y las artes lloran sus talentos.

¡Oh, Musas! ¡Recoged estos restos
que las aguas y la Parca han marchitado!
Disputad a estos mares funestos
unos tristes y preciosos despojos.
Y tú, cuyas cenizas adoro,
si tus Manes se dignaran a escuchar
los cantos consagrados a tu muerte,
¡que penetrando en la ribera sombría,
la Amistad consuele tu sombra
de los injustos rigores de la suerte!